« Le Volontaire »
«À TOUS NOS ÊTRES CHERS, QUI ONT CONSACRÉ LEUR VIE POUR LE MONDE ARMÉNIEN»…
Le 12 février 1919, à Paris, lors de la Conférence de la Paix, un Mémorandum commun des revendications arméniennes a été présenté avec les signatures d’Avetis Aharonian et de Paulus Nubar, soulignant le rôle de la nation arménienne en tant que « Partie en guerre », justifiant la nécessité de recréer un État arménien indépendant, en précisant son territoire : les sept vilayets de l’Arménie occidentale (y compris Trébizonde, considérant qu’il s’agit du seul débouché important du Haut-Arménie vers la mer Noire), en réunissant la République d’Arménie et la Cilicie.
«L’Arménie a conquis son droit à l’indépendance en participant directement et volontairement à la guerre sur trois fronts : le Caucase, la Syrie et la France », était-il souligné dans la note de bas de page mentionnée ci-dessus.
«Le Passionné» (Avetis Aharonian)
1.
Qui est le volontaire ? Ce n’est pas simplement un soldat. Il est plus qu’un soldat. Ses mâchoires puissantes serrées contre la malédiction de la vie sont de fer. Il ne naît pas, et il ne meurt pas. Il est éternel comme la souffrance, imperméable comme le feu qui jaillit de la colère de la raison.
Prométhée est le premier Titan. Celui qui, compatissant à la race humaine égarée dans l’obscurité et le froid, osa défier la colère des dieux cruels et dérober le feu céleste pour illuminer l’âme du monde avec lumière et flamme. Et ensuite, enchaîné au rocher par la fureur des dieux, il offrit son corps aux aigles pour le déchirer, sans un soupir. Le Titan ne sait pas gémir, car sa volonté est une lutte incessante pour l’autodestruction, inébranlable et indestructible.
Ne souillez pas la terre mère par des plaintes : malheur à vous si sa douleur s’élève des abîmes avec sa sueur et trouble les justes rayons du soleil. Pourquoi ce fidèle pasteur s’est-il arrêté, pensif et réfléchi ? Et il regarde au loin les champs infinis, tandis que le vent frappe son front sombre. L’abeille s’est tue. Le muflon se plaint dans le brouillard. À qui est la conduite… Pourquoi cette chèvre allongée sur le sentier verdoyant s’est-elle soudainement secouée et s’est-elle assise ? Oubliant son enclos, son regard rêveur cherche la brume de la colline. L’oreille est attentive : qui attend-elle ? Hier, trois agneaux ont disparu de son troupeau. Le lion rugit. Le voyageur solitaire passe, triste et à travers des vallées noires. L’âme s’est ouverte aux vents, comme la chrysalide d’une fleur au matin, et parle doucement à son troupeau : « Patience, mon âme, calme-toi doucement, c’est une vallée perfide. » Dans le sein doux et obéissant des foules, une cloche mystérieuse résonne toujours avec un rythme puissant. Voyageur et berger, pasteur et soleil tendent l’oreille. Ne souillez pas la terre mère par des plaintes : malheur à vous, car voici que dans ses entrailles se déroule l’accouchement de sa maternité. C’est une alarme de guerre. Les âmes ont bu du feu.
Dans le sein du silence, une cloche résonne et se balance sous le plafond d’une lointaine chaumière – va-et-vient. Et la vieille mère gémit doucement. Elle a fait un rêve la nuit dernière. Qui menace son doux enfant ? Les larmes roulent sur la couverture, pas à pas. Les larmes tournent autour de la tête du guerrier. Le ciel a tendu un poing vers la terre. Le voyageur solitaire cherche dans la vallée, vallée perfide. Toi seule pleures, mère, ah, tes larmes sont pour le monde entier. Les agneaux ont été emportés, et dans les champs, une bête sans descendance bêle. La couverture va – vient et dans la lointaine chaumière, une mère pleure. Elle a fait un mauvais rêve la nuit dernière.
L’armée mondiale, formée par une masse humaine grise disciplinée sous le fouet impitoyable de la loi glaciale, est une malédiction de l’histoire. Elle est la conscience des nations. Elle répand sur la sauvagerie des champs de bataille le voile du feu légendaire, l’amour des champs blessés, l’esprit des montagnes patrimoniales. Se dressant contre la violence, elle est, démunie d’armes, le secret de la mort qu’elle extorque pour le jeter dans la turbulence des siècles. Elle est le seul maître de l’enclume de la liberté, et son œuvre est unique : briser les chaînes sous les coups victorieux de son marteau, toutes les chaînes. Elle forge la vie de mille générations en offrant la sienne en sacrifice au feu cosmique tout-puissant. C’est la conscience des nations qui est le volontaire.
La seule guerre juste est celle qui est menée pour la patrie et pour la liberté humaine en général. Tous les grands bouleversements des nations sont l’œuvre des volontaires. Toutes les légendes majestueuses, grâce auxquelles l’humanité vit, sont celles créées par les volontaires. Comme les crues printanières qui ravagent les montagnes, ce sont eux qui ouvrent de profonds sillons dans les pages de l’histoire.
« Garibaldi avec ses mille hommes est une chanson éternelle, un souffle de tempête qui retentira à travers les siècles chaque fois que la violence et le mal peseront sur le monde. Prométhée arrachait le feu du ciel… »
2.
Il y a environ quarante ans, je l’ai vu pour la première fois, un volontaire arménien – c’était un jeune homme brun, au corps robuste, avec des sourcils sombres comme des nuages et des yeux comme du charbon ardent. Il est venu, a ouvert ma porte, a dit « bonjour », et a passé une nuit tranquille comme un oiseau cherchant un nid. Au matin, il s’est dirigé vers les montagnes obscures de Bardoughian en silence, comme il était venu. Les volontaires n’aiment pas parler. Ils sont toujours silencieux, comme la pâle Némésis. Il est parti et n’est jamais revenu. Ils ne reviennent jamais, les volontaires. S’ils reviennent, c’est pour partir à nouveau… jusqu’à ce qu’ils tombent sous une pierre… Et le jeune homme brun est parti. C’était Goloshian… Il est tombé dans un ravin profond.
Après… Après, la conscience torturée du peuple souffrant s’épaissit et explose comme une tempête. Au-delà des montagnes, la cloche mystérieuse résonnait sur le pouvoir du zoulou, terrifiante et envoûtante. Depuis trente ans, au-delà des frontières et ici, notre terre blessée et notre sueur ont jailli de son juste sein, des jeunes vigoureux et courageux, qui ont marché sur le dragon enfoui dans nos montagnes, les uns après les autres. Les jours douloureux de nos mères ont embrumé l’âme de leurs enfants. Le rugissement des jours de guerre est la plus puissante des chansons. Le gémissement entendu de la main des zoulous sur le fusil est le fer du forgeron d’une flèche. Des milliers sont partis après les géants, sont partis et ne sont jamais revenus. Sous quelle pierre, dans quelle vallée voient-ils le rêve de la patrie…
Et pendant trente ans, la bravoure de la rébellion accumulée dans les vallées de Karakilise, sur les champs de bataille de Sardarapat et lors des combats d’Ararat, se leva et rugit comme un dragon. « Tu ne passeras pas. Ici, notre esprit est une forteresse de granite. » Quelle charge, quel courage… À Karakilise, quatre mille élus brisèrent, par leur mort, l’arrogance des hordes turques. Et à Sardarapat, où des millénaires de boue de l’Araks observaient, le soldat arménien mit à genoux l’ancien ennemi. Et à Ararat, une poignée de héros arméniens stupéfièrent les nations étrangères et ingratissantes. Karakilise, Sardarapat et Ararat resteront comme des monuments indestructibles, où le peuple arménien, blessé et ignoré, apposa une fois de plus son empreinte indélébile d’ancienne vertu militaire dans le grand livre de l’histoire universelle.
La vieille mère est morte depuis longtemps. Elle ne rêve plus. Elle va et vient dans l’oubli des vents. La jeune mariée, avec une douleur folle, offre sa voile aux vents hurlants, essuie ses larmes et dépose son âme sur le ventre de sa mère, où son enfant tremble.
La forêt des chênes géants est dévastée par une violente tempête, les pousses émergent devant le soleil. Et d’un bout à l’autre du pays arménien, dans toutes les montagnes, dans toutes les vallées, dans toutes les cabanes, en ruine ou intactes, vit une puissante légende : un dialogue sans fin entre ceux qui sont passés et ceux qui arrivent…
